Quando era rapaz,
uma viagem pelos rios de Inglaterra era uma experiência jubilosa.
"Era uma bênção estar vivo naquela madrugada,”
como disse Wordsworth.
Visco e (Íris,
tanchagem e malmequeres do brejo nas margens.
E martins-pescadores que cruzavam o ar,
estendendo a sua sombra sobre as trutas.
Bem, senhoras e senhores,
tenho o prazer de vos dizer que estas imagens arrebatadoras
em breve nos serão devolvidas.
Graças ao vosso governo e autoridades locais,
toda a água acima deste ponto em breve estará limpa.
Limpa de efluentes industriais.
Limpa de detergentes.
Limpa dos desperdícios da nossa sociedade,
com os quais há muito envenenamos OS Nossos rios e canais.
Rejubilemos por a poluição ir em breve desaparecer da água deste rio
e por em breve não...
- Olhem! - O que é?
É uma mulher!
Que tem ela à volta do pescoço?
Foi estrangulada!
- Parece uma gravata. - Pois é. Mais um crime da gravata.
Vamos, circulem!
Venha por favor, Sir George.
- É outro crime da gravata. - Que anda a polícia a fazer?
- É um verdadeiro Jack, o Estripador. - Não, esse trinchava-as.
Mandou à polícia o rim de uma, embrulhado em papel violeta.
- À senhora não quer ouvir mais. - Ou foi um bocado do fígado?
Não é a minha gravata de clube, pois não?
Saúde, Chefe de Esquadrilha.
- Chin-chin. - Bom dia.
Talvez isto o surpreenda,
mas não oferecemos bebidas e não esperamos que o pessoal as roube.
- Eu ja pagá-la. - Sem dúvida. Saia.
Pago sempre as minhas bebidas. Até o seu gin "baptizado".
Não se arme em inocente comigo.
- Os meus stocks têm baixado. - Cuidado com o que diz!
- À um ladrão? - Que se passa?
O nosso amigo diz que lhe ando a roubar bebidas.
- Ridículo! Paga sempre. - Como sabe?
- Trabalho com ele. - E que mais?
- Que está a insinuar? - Esqueça! Blaney, está despedido.
Ele não é nenhum ladrão. Põe o dinheiro na caixa.
Ladrão ou beberolas, não preciso de nenhum deles como barman.
E ele mexe-lhe nas mamas em vez de tirar canecas.
Não lhe tira as mãos de cima.
E você, sempre a apalpar-me?
Cale essa boca mentirosa.
Vou-me embora. Guarde o troco.
Depois mando buscar as minhas coisas.
Um momento! Adiantei-lhe dez libras do ordenado.
Também tenciona roubar isso?
Aqui tem.
Já sabe o que fazer com elas.
- Não devias deixá-lo falar-te assim. - Eu sei.
- Que vais fazer, amor? - Não sei.
- Outro bar, talvez. - Estás bem?
- Acabaste de devolver as dez libras. - Teve de ser.
Ele julgava que eu não as tinha. Tudo bem, ainda tenho qualquer coisa.
Isto é Covent Garden, não o jardim do amor. Toca a trabalhar.
Vá-se lixar!
- Tem cuidado contigo. - Depois ligo-te.
Obrigado, patrão.
- Olá. - Viva.
la passar agora pelo bar.
Porque não estás a "baptizar” o gin,
ou lá o que fazes antes da hora de abrir?
Acabo de ser despedido.
Porquê? Não andaste outra vez a mijar na cerveja...
- O Forsythe e eu discutimos. - Esse...
- Espero que tenhas dado cabo dele. - É um patife.
Perseguiu-me desde o início.
De chefe de esquadrilha a barman, num abrir e fechar de olhos!
- Ele não é cunhado do patrão? - Acho que sim.
Esses são os piores.
Refiro-me aos cunhados.
- Que vais fazer agora? - Ainda não decidi.
Bem, se precisares de ajuda, avisa-me.
Obrigado.
George!
- É a última. - Obrigado, Mr. Rusk.
Porque não vais ver a tua ex? Ela está a dar-se bem?
Não a vejo há séculos.
- Não vale a pena reabrir isso. - Talvez não.
Bem, podes sempre confiar em mim.
- Tens dinheiro? - Sim.
- Porque se não tens... - Não, à sério. Acabei de receber.
Leva umas uvas. Vou arranjar-te uma caixa.
As melhores moscatel, chegadas esta manhã.
Leva estas à tua namorada, a Babs.
Pede-lhe para te pelar uma. "Beulah, pela-me uma uva.”
Era o que a minha mãe dizia.
Pelo menos não morres à fome.
- Não precisas mesmo de dinheiro? - Não, estou bem.
Não pareces bem. Há mais algum problema?
- Não, que podia haver? - Não sei.
- O que eu puder fazer... - Adeus.
O Globe já não vai ser o mesmo.
- A Babs ainda lá está. - E é mais bonita do que tu.
- É uma questão de opinião. Adeus. - Um momento. Passa o jornal.
Vais ganhar uma fortuna.
Esta tarde, na corrida das três. A Coming Up.
E nova, mas tem potencial.
Os outros três cavalos já ganharam antes.
- Deves conseguir 20 para 1. - 20 para 1?
Ela não pode perder.
Foi um passarinho que me contou.
Obrigado mais uma vez.
- Eu é que sou teu amigo. - Bom dia, Mr. Rusk.
Sargento! Que há de novo?
Não muito. Mas este estrangulador dá-lhes que fazer. Não há pistas.
- Experimentaram pôr um anúncio? - Que piada! Dá-se com as miúdas...
Pergunte-lhes se já tiveram problemas com um tipo assim.
Claro. Mas a maioria delas não se aperceberia de nada.
Conhece o Dick EB...
Tipo estranho.
- Não se rale. Eu pergunto por aí. - Obrigado, Mr. Rusk.
Um brandy duplo.
- Que vai comer? - Uma caneca e queijo.
Temos tempo para um almoço quente.
- Viva, Mr. Usher. - Que temos bom hoje?
Fique-se pela tarte.
Certo, duas tartes e duas canecas.
Vejo que o assassino da gravata andou outra vez a fazer das suas.
Vi os cabeçalhos no regresso do tribunal.
Não invejaria qualquer médico que tenha de testemunhar.
Porque não? É decerto mais fácil nestes tempos
de responsabilidade legal reduzida...
Em muitos casos é capaz de ter razão.
Mas não aqui.
O homem que mata estas mulheres é um psicopata sexual
e a lei não sabe como lidar com eles.
Presumo que possamos chamar-lhes inadaptados sociais.
Estávamos a falar do assassino da gravata.
- É melhor ter cuidado. - Ele viola-as primeiro, não é?
Sim, acho que sim.
Não há mal que bem não tenha.
À superfície, numa conversa informal,
parecem adultos normais e agradáveis.
Mas emocionalmente permanecem crianças perigosas,
que podem subitamente reverter para uma conduta primitiva.
Um brandy duplo.
Então, matam quando lhes apetece?
Exactamente. E, sendo guiados pelo princípio do prazer,
são muito perigosos quando frustrados.
Está surdo? Eu pedi um brandy duplo. Isto é só uma gota.
Aliás, sirva-me antes um triplo.
Será que a polícia tem alguma pista?
Não me parece. Nestes casos, raramente há um elo de ligação.
- Esperemos que falhe em breve. - De certo modo, espero que não.
Desde a Christie que não tínhamos uma série assim de crimes sexuais,
e isto é bom para o turismo.
Os estrangeiros esperam que Londres tenha nevoeiro
e esteja repleta de fiacres e prostitutas esventradas.
Dick!
- Sobes (coming up) ? - Não tenho tempo. Mas obrigado.
Não, Coming Up, a égua, ganhou facilmente.
20 para 1! Que te disse eu?
- Ganhei uma fortuna. Muito obrigado. - Estás à vontade.
Um momento!
Esta é a minha mãe. Mãe, apresento-te o Dick Blaney,
o melhor piloto a tirar canecas.
- Viva, Mrs. Rusk. - Prazer em conhecê-lo.
Ela vive em Kent, o jardim de Inglaterra!
- Ainda tens as uvas? - Sim. Guardei-as para mais tarde.
Diz-lhe para tirar as grainhas.
- Adeus! - Adeus. Obrigado pela dica.
Eu disse-te que era certo.
20 para 1!
Diabos me levem!
Posso dizer em nosso nome
que são estes momentos que justificam os nossos esforços.
Quer dizer que não fazem isto por dinheiro?
Isto é um negócio e os aspectos financeiros são preponderantes,
mas a verdadeira satisfação é fazer duas pessoas felizes.
É muito simpática, Miss Barling. Bom trabalho!
Bem, agora é connosco...
- Sim. E adeus, Mr. Salt. - Adeus, Miss Barling. Obrigado.
O prazer foi nosso. E sei que serão ambos muito felizes.
Ambos gostam de apicultura e é bom partilhar um interesse.
Anda, Neville. Entremos com o pé direito.
Vamos buscar a licença de casamento.
Qual é a pressa?
Vamos primeiro a minha casa.
Sabias que o meu falecido marido
se levantava sempre às cinco e meia da manhã?
Quando me levava o chá, o que fazia às 9:15,
já tinha limpo a casa. E tão silenciosamente,
que em 14 anos nunca me acordou. Nem uma vez!
Era então um homem asseado...
Gostava de uma casa arrumada. E, por falar nisso, eu também.
Caspa. Temos de tratar disso.
Boa tarde.
É nova aqui, não é?
Estou aqui há mais de um ano. Em que posso ser-lhe útil?
Diga a Mrs. Blaney
que está aqui um dos seus maiores fracassos matrimoniais.
- E quem devo anunciar? - Mr. Blaney.
Ou ex-Chefe de Esquadrilha Blaney,
anteriormente na RAF e na cama de Mrs. Blaney.
Compreendo. Mrs. Blaney está à sua espera?
Deve estar. Toda a gente espera que o mal volte à aparecer.
Mrs. Blaney, está aqui um Mr. Blaney para a ver.
Mr. Blaney? Mande-o entrar, por favor, Monica.
- Olá, Brenda. - Olá, Richard.
Que fazes aqui?
Pensei fazer-te uma visita.
- Entra. Senta-te. - Obrigado.
É bom ver-te.
A ti também. Estás óptima.
Vou só acabar as minhas notas.
Como vão as coisas? O negócio vai bem?
As coisas estão a correr muito bem.
Londres está cheia de corações solitários e desesperados?
É isso mesmo.
Espanta-me que numa época em que o casamento é considerado um inferno,
tu tenhas clientes. - Se vieste só para me insultar...
- Não estou a insultar-te! - Por favor, fala mais baixo.
Porquê? Não me importa que aquela mulher azeda me ouça.
Porque não a casas?
De preferência com um lutador japonês enorme.
Isso deve tirar-lhe as rugas.
Monica, porque não tira o resto do dia?
Podia fazer umas compras.
Obrigada, se tem a certeza que não precisa de mim.
A certeza absoluta, obrigada. Boa noite.
Porque é que vens cá sempre bêbedo?
Não venho cá sempre bêbedo.
Há mais de um ano que não te vejo.
Estavas meio bêbedo nessa altura, e violento.
- Não quero isso outra vez. - Eu, violento?
Não sejas ridícula.
Eu faria mal à Deusa do Amor?
Que nenhum homem separe o que a Brenda reúne!
Não disse que tinhas sido violento comigo.
Mas ficaste fora de ti e atiraste com a mobília.
Olha o estado em que estás! Francamente!
Deixa-me em paz. Os celibatários são descuidados.
O asseio não é o dote da maioria das mulheres, ou não pregas isso aqui?
Estamos amargos hoje.
- Que se passa? - Desculpa.
Tive um dia mau, mais nada. Perdi o emprego.
Como?
Fui despedido! Julgavas que o tinha perdido?
Por beber um copo. O patrão julgou que eu não punha o dinheiro na caixa.
- Caixa? - Estava a trabalhar como barman.
E um amigo meu, o Bob Rusk, deu-me uma dica para um excelente cavalo.
Fechou a 20 para 1, e eu não tinha dinheiro suficiente para a aposta.
Lamento.
Bem, não há duas sem três. Que mais me estará reservado?
Jantar comigo, espero.
Seria encantador, mas...
Eu é que convido, claro. Vamos ao meu clube.
Mas primeiro tenho de acabar estas cartas. Eis a morada.
Que tal se nos encontrarmos por volta das 7:30?
Óptimo.
Obrigado por uma óptima noite. Estou a falar a sério.
Obrigada por teres vindo.
É uma visão bem mais agradável que os restos do Globe.
- Devias casar outra vez. - Não...
Já devias saber que não presto para isso. Quanto tempo tivemos?
- Nove anos? - Dez.
Fizeste bem em teres saído naquela altura.
Não sei. Acho que tive sorte com a agência.
Queres dizer que tiveste sorte por não teres de contar comigo.
- Não disse isso. - Mas querias dizer.
Há pessoas que têm jeito para a organização e outras não.
- Era só isso que eu queria dizer. - E eu não tenho?
Disparate! Sabes o azar que eu tive.
Não tive culpa do restaurante não ter dado.
- Eu sei. - Ou os estábulos.
A vida pode ser injusta. Mas não costumavas ter pena de ti próprio.
Onde está o Richard Blaney com quem casei? Richard Blaney, DFC.
Lembras-te da menção honrosa?
'Por liderança inspiradora, destreza
e grande determinação.
Divorciaste-te dele.
Como se lida com lojistas e burocratas?
- Está toda a gente a ouvir. - Deixa-os ouvir.
Aposto que nunca tiveram de arrasar a sua própria vida.
Para ti, tudo bem. Reconstruíste tudo noutro lado.
És assim, boa nos negócios.
Aposto que são todos, aqui. Aposto que a agência faz uma fortuna.
E porque não? Se não fazemos amor, vendemo-lo.
O amor respeitável e casado, claro.
- Olha o que fizeste. - Deixe-me ajudá-lo.
Deixe-me em paz!
Desculpa. Não queria dizer aquilo.
Anda. É melhor irmos.
Ficas bem?
Não tinhas dinheiro suficiente para apostar naquele cavalo.
Não te preocupes. Já fizeste o suficiente hoje.
- Também trazias casaco, não trazias? - Aquele.
O meu é o cor-de-rosa.
Não, não. Não é permitido.
Regras do clube.
Obrigada.
Tudo bem, Richard, tenho aqui. Obrigada.
Então é aqui...
Posso entrar? Gostava de ver onde moras.
Vai andando. Vai para casa, já é tarde.
- Chamas a isto tarde? - Para uma mulher que trabalha.
Vá lá, Brenda. Eu não demoro, prometo.
Está bem, mas só por uns minutos.
Obrigado. Não vou precisar de si.
Caiu do seu casaco para o chão.
la pô-lo lá outra vez, quando estivesse a dormir.
Caiu de repente no chão.
Estava a fazê-lo devagar, para não o acordar.
Tocas nas minhas coisas e parto-te os braços!
Não há nada que deteste mais do que ver alguém abusar
de um cavalheiro como o senhor.
- É o senhor outra vez, Mr. Robinson. - Parece-me bem que sim.
Estava agora a almoçar.
Se quer marcar uma hora, fale com a minha secretária.
A propósito, como é que entrou?
Não foi difícil. É uma questão de usar a cabeça.
Esperei no pátio, até a ver sair para almoçar.
- Parece tudo um pouco elaborado. - Sim, talvez, mas...
Era a si que eu queria ver.
Já lhe disse que não podemos ajudá-lo.
Ora... Sei que, quando quer, pode ser muito útil.
Mr. Robinson, o senhor quer mulheres de um tipo específico.
Como dizer?
Agradam-lhe certas peculiaridades e quer mulheres que se prestem a tal.
Aqui, temos uma clientela muito normal.
Não podemos fazer nada por si. Se me deixar continuar a almoçar...
Não creio que esteja realmente a esforçar-se.
Se pode ajudar um monte de idiotas, porque não a mim?
- Já expliquei. O senhor é diferente. - Como assim?
Tenho as minhas qualidades.
Gosto de flores e...
.. Íruta.
As pessoas gostam de mim.
Tenho coisas para dar.
Lamento.
Julgava que estas agências serviam para juntar pessoas.
Não pessoas como o senhor.
Não creio que as nossas clientes gostassem da sua ideia de relação.
- Dou-me com todo o tipo de pessoas. - Então, não precisa de nós.
- Há outras agências. - Então vá a outro lado.
- Nenhuma agência decente o ajuda... - Já estive noutras. Mas...
Esta, para mim, é a melhor, porque...
... gosto de si.
Você é... o meu tipo de mulher.
- Não seja ridículo. - Estou a falar a sério.
Respeito uma mulher como você e também sei como a tratar.
Sabe, há um dito no meu ramo.
Pomo-lo na fruta.
"Não aperte os produtos até serem seus.”
Eu sou assim.
Nunca faria isso. Sabe isso, não sabe?
Desculpe. Preciso de telefonar.
Não chame a polícia.
Porque pensou que eu ia fazer isso?
Só intuição, acho eu.
Inglesa?
Sim, claro que é.
Tem aqui um almoço muito frugal.
Frugal...
... E fraco.
Não é o suficiente para uma senhora com a sua figura opulenta.
Demasiado opulenta, actualmente. Daí a frugalidade.
Venha almoçar comigo.
Não posso deixar o escritório agora.
- Almoço no melhor restaurante. - Não...
Está bem. Combinado.
Almoça comigo?
Claro.
Deixe-me só lavar as mãos.
- Julguei que (amos almoçar. - E vamos.
Depois.
Está bem. Sei o que quer, mas não aqui.
Vamos para minha casa.
A casa é sua. Não precisa preocupar-se.
- A minha secretária está a chegar. - Palavra?
Quanto tempo lhe dá para almoço?
Quinze minutos. Deve estar a chegar.
A porta da frente está fechada.
Ela tem uma chave.
Não acredito em si.
Sabe o que acontece às meninas más que dizem mentiras?
Não se preocupe. Não se preocupe.
Não tem com que se preocupar.
Deixe-me em paz. Por favor.
Leve o dinheiro da minha mala
mas, por favor, deixe-me em paz.
Na minha mala há dinheiro suficiente para comprar a mulher que quiser.
Leve-o. Leve-o!
Não compro mulheres. É a si que eu quero. É o meu tipo.
É. Sim.
É o meu tipo de mulher.
Deixe-me atender o telefone, senão quem ligou vem em pessoa.
Já lhe disse que tranquei a porta. Não seremos incomodados.
Meu Deus!
Deixe-me em paz.
Está bem. Está bem. Eu não resisto.
Mas eu gosto que resista. Muitas mulheres gostam de resistir.
Por favor, não me rasque o vestido.
Eu tiro-o, se quiser.
Adorável.
Não temerás o terror durante a noite.
Adorável.
Nem a flecha que voa durante o dia.
Adorável.
Nem a pestilência que caminha na escuridão.
Adorável!
Nem a destruição que se abate ao meio dia.
Adorável.
Ele encomendar-te-á aos Seus anjos, para que te protejam de toda a forma.
Adorável!
Adorável.
Sua... cabra!
Mulheres! São todas iguais.
Pois são.
Eu digo-te.
Meu Deus! A gravata!
Meu Deus, ajuda-me. Ajuda-me!
Faz favor...
Está aí alguém?
Brenda, é o Richard.
Está?
Está, Globe? Posso falar com a Barbara Milligan?
É você, Blaney?
É preciso lata para ligar na hora de maior movimento.
Ela deve estar no outro bar.
Não vou chamá-la. Ela está ocupada.
- Está, Dickie? - Toca a despachar.
Patrão, uma caneca.
Estou óptima. E tu?
Estou bem.
Preciso das minhas coisas, mas não me apetece ver o Forsythe.
Achas que podes metê-las no saco e encontrar-te comigo esta tarde?
Tens a certeza? Não quero meter-te em sarilhos.
É a minha folga. Onde nos encontramos?
Em frente do Odeon de Leicester Square, às 4:00. Está bem?
Está bem, às 4:00. Tenho de ir agora.
- Não lhe empreste dinheiro. - Meta-se na sua vida!
- Não serve para si. - E você serve?
Cheire-me isto, patrão.
Era longe o sítio onde almoçou?
A uns cinco ou dez minutos daqui.
Boa tarde, Inspector.
- Boa tarde a todos. - Esta é Miss Barling.
- Pode fazer as honras da casa? - Claro. A vítima é Brenda Blaney.
Geria esta agência e foi encontrada pela secretária, Miss Barling,
quando regressou do almoço, aproximadamente às 2:00.
- Boa tarde. - Boa tarde, Inspector.
- Miss Barling tem alguma ideia? - Sem dúvida.
Viu o ex-marido da vítima a sair do edifício quando voltou.
Vi-o claramente. Era o Blaney.
Saiu pela porta e desceu o beco.
O monstro!
Miss Barling, tenho de insistir.
Tem a certeza que era Mr. Blaney?
Sim! Reconhecê-lo-ia em qualquer lado.
Veio cá ontem e foi horrível.
Estava bêbedo e queria ver Mrs. Blaney.
- Viu-a? - Sim. Ela nunca recusa ver ninguém.
- Que aconteceu? - Não sei.
Começaram logo a discutir.
Mrs. Blaney disse que eu podia sair.
Não queria embaraçá-la, por isso sal.
Percebi que Mr. Blaney se estava a tornar muito violento,
tanto na linguagem como no comportamento.
- Ele agrediu Mrs. Blaney? - Sim, acho que sim.
- DOuviu-se uma pancada. - Compreendo.
Pode descrever-nos Mr. Blaney,
a sua aparência, a roupa?
Bem, sim, acho que posso.
Tem trinta e tal anos, 1, 80 de altura.
Tinha cabelo escuro, olhos verdes e bigode. Pesa uns 75 quilos.
Trazia um casaco antiquado, com aplicações de cabedal,
muito impróprio para Londres e também trazia uma gabardine.
É uma descrição extraordinariamente precisa.
No meu trabalho, aprendi a estar atenta aos homens, Inspector.
Com licença. Esta mala estava em cima da secretária. Não tem dinheiro.
É estranho. Ainda ontem lhe descontei um cheque de 50 libras.
Para mim, faz todo o sentido. Onde guarda ela o dinheiro?
Às vezes, fecha-o na bolsa.
Mande identificar este pó-de-arroz.
Pode estar presente no dinheiro roubado. Talvez tenhamos sorte.
Muito bem.
E impressões digitais?
Com toda a gente que aqui vem, deve haver dezenas.
- Coburg Hotel, Bayswater. - Como podes pagar um hotel?
- Digo-te depois. - Está bem.
- Que tens andado a fazer, Dick? - Bem, ontem à noite,
dei-me ao luxo de ficar num albergue do Exército de Salvação.
A minha roupa precisa de fumigação.
Cheira isto.
- Quer dizer que dormiste lá? - Pois...
- Quê? Com os velhos todos? - Sim.
Divertimo-nos imenso.
A conversa era boa. Red Biddy e a irmandade da estrada.
- Red Biddy? - Uma mistura de vinho tinto.
Metade vinho, metade aguardente.
- Mas porquê, Dick? - Era razoável. 30 pence a noite.
Não percebo. Como podes pagar o Coburg?
- Consegui arranjar algum dinheiro. - Desde ontem à noite?
- Sim... cobrei uma dívida antiga. - Tiveste sorte.
Sim.
Está bem.
Obrigado.
- Um quarto duplo, por favor. - Qual é a tua ideia?
É com duas camas Ou... só com uma?
Só com... Duas camas.
- Por favor. - Sim. Compreendo.
O 322 deve convir-lhe. O Quarto do Cupido.
- Palavra? - Sim. É muito confortável.
- Se assinar o registo... - Sim, claro.
Mr. e Mrs. Oscar Wilde.
- Dick! - Oscar, se não te importas.
- Dick, deixa-te de brincadeiras. - Com licença.
São dez libras, mais duas libras de taxa de serviço.
Importa-se de pagar já?
- Aqui tem. - Obrigada.
- Que quarto, por favor, Glad? - 322, Bertie.
Acompanhem-me, por favor.
Têm o 322. É bom.
Ela chamou-lhe o Quarto do Cupido.
As setas do amor já lá atingiram alguns corações.
Sim...
Alguma coisa da farmácia?
Não, obrigado.
- Adeusinho. - Obrigado.
- Ouça! - Diga...
Espere. Pode mandar limpar isto?
- Certamente. - E isto. Diga que é urgente.
E já agora também pode levar a outra metade.
E quero isto tudo pulverizado.
Pulverizado? Com quê?
- DDT, meu caro. Que havia de ser? - Perdão?
Morte à barata. Caos ao piolho.
- Mande-as limpar e passar. - Sim, senhor.
Meu Deus!
Glad, anda cá ver isto.
Pobre mulher.
Estou a falar do casaco! Vês o que diz?
"A Polícia quer interrogar um homem
"visto perto da agência no momento do crime.
"Vestia um casaco de tweed
com aplicações de cabedal nos ombros e cotovelos, e trazia uma gabardina.'
- Que remendos tão estranhos! - É mesmo assim, Glad.
O hóspede do 322 trazia-o vestido.
Referes-te a... Referes-te a Mr. Oscar Wilde?
Não é o verdadeiro nome dele, tonta. Oscar Wilde!
É o tipo que a polícia procura, o assassino da gravata.
E nós temo-lo lá em cima neste momento!
Só espero que aquela rapariga não esteja já a usar gravata.
Não posso crer! Não no Quarto do Cupido.
Às vezes apetece-me vomitar só de pensar na luxúria dos homens.
Liga-me à polícia?
Polícia? Sou o porteiro do Coburg Hotel, em Bayswater.
Está aqui o tipo que procuram.
O assassino da gravata.
Veio com uma rapariga.
Sai daí, Glad, não faças nada suspeito.
Abram!
Abram! Polícia!
Devem ter saído pelas traseiras.
Achas provável eu matar uma mulher com quem estive casado dez anos?
Seria horrível.
E violá-la, depois de dez anos de casamento?
Não sei. Talvez tivesses ciúmes dela.
- Da Brenda? Que disparate. - Talvez quisesses ver-te livre dela.
E vi, estávamos divorciados.
Há dois anos.
E não havia pensão de alimentos. Ela ganhava mais do que eu.
Esse dinheiro era dela, não era? Não foi nenhuma dívida.
Bem, sim. Mas ela deu-mo na noite anterior, ao jantar.
- Vinte libras. - Porque mentiste, então?
Tinha vergonha de o admitir.
Acho que faz sentido.
Mas então porque é que foste dormir ao albergue?
- Podias ter ido para um hotel. - Não sabia que o tinha.
- Ela meteu-mo no bolso da gabardina. - Vai contar essa a outra!
É verdade! Talvez não quisesse envergonhar-me.
Tens de reconhecer que é estranho.
Não tão estranho como eu dormir num albergue quando tinha dinheiro.
Nunca teria ido para lá se soubesse.
- Talvez. - Tu cheiraste aquele casaco!
- Ficavas lá sem motivo? - O casaco não estava assim tão mau.
- É suspeito teres mandado limpá-lo. - Porquê?
Em casos sexuais, analisam a roupa.
Cheirava pessimamente!
Foi essa a razão. Tu sabes que sim.
Barbara, juro que estou a dizer a verdade.
Pareço-te um assassino sexual?
Imaginas-me a vaguear por aí, a assassinar mulheres com gravatas?
É ridículo. Para já, só tenho duas.
Bem, é verdade. Aquele casaco cheirava mal.
Se soubesses do dinheiro, terias ficado num hotel.
Então acreditas em mim?
Milhares não o fariam.
Obrigado.
Devo estar louca para deixar que um suspeito me abrace.
- Mostra que confias em mim. - Acho que sim.
Que vamos fazer? A polícia vai procurar-te!
Ainda não pensei nisso.
Tens de lhes contar o que aconteceu.
- Não posso fazer isso. - Tens de contar!
- Não vão acreditar em mim. - Eu acreditei.
Não és a lei. Devo ser o único suspeito.
Tens de convencê-los a procurar outra pessoa.
Basta olharem para ti para saberem que não és um assassino sádico.
Dicko!
Não me metia nestas intrigas desde o caso do Suez.
Foi lá que conheci o Dicko.
Ele já era um bocado espalha-brasas naquela altura.
Hetty, lembras-te do Dicko?
Claro. Entrem.
- Esta é Miss Milligan. - Olá.
- Prazer em conhecê-la. - Encontrei-os no parque.
Que sorte! Não te víamos há séculos, Dick.
Como está a Brenda? Tens sabido dela?
Bem, ela morreu...
Sim...
... e tu mataste-a!l
Acalma-te, Hetty. Não foi ele.
- Ele contou-me tudo. - Contou?
Ele foi visto perto do local onde a Brenda foi assassinada.
Por isso, a polícia pensa que ele é o estrangulador. Mas não é.
Só quer um sítio para se esconder.
E tu sugeriste-lhe que ficasse aqui.
Pareceu boa ideia. Nunca ninguém sabe quem cá está.
És um idiota em te envolveres, Johnny.
- Mas não foi ele. - Claro que foi!
- O quê, o velho Dicko? - Sim, o Dicko, o cavaleiro dos céus!
Sempre a tratou pessimamente.
Acho que estás totalmente enganada.
E aquele vergonhoso pedido de divórcio?
As coisas que lhe fizeste!
- Pedido de divórcio? - Ele não lhe contou?
Ele divorciou-se com base em acusações de crueldade extrema.
Muito obrigado.
Então, é verdade?
Crueldade mental e física. Acho que se falou em depravação.
Tinha de ser assim, mas não era verdade!
Os advogados inventaram tudo.
Não queríamos esperar pelo divórcio,
assim deixei que ela se divorciasse por razões de crueldade.
Crueldade extrema.
Será que a polícia já leu uma cópia?
Meu Deus!
Vão ficar fascinados.
- Eu sei que ele é inocente. - Como é que sabe?
Estavam divorciados. Não tinha razões para a matar.
O Dicko é capaz de tudo, especialmente se estiver bêbedo.
Estavas bêbedo quando o fizeste?
Não fui eu, Hetty.
Não fui eu! Juro!
Então entrega-te à polícia, em vez de envolveres o Johnny.
Eu não o envolvi. Ele insistiu.
Não se abandona um amigo em apuros.
- É melhor informares a polícia. - Nunca acreditariam nele.
É o único suspeito que têm e, com todos os indícios,
prendiam-no logo.
Por favor, escondam-no só esta noite. Até decidirmos o que fazer.
Claro que o escondemos. Não podemos atirá-lo aos chuis.
Se queres ser preso por dares abrigo a um homem procurado
ou subverter o curso da justiça,
assumes a responsabilidade.
Mas eu lavo daí as minhas mãos.
Ainda bem que vamos amanhã para Paris.
Isto se não formos presos! Vou fazer compras.
- É melhor ir. - Que disparate!
Não te rales, eu acalmo a Hetty. Usem o sofá esta noite.
Tenho de ir. Estou atrasada.
- Que faz, Miss Milligan? - Trabalho num bar.
- No mesmo onde ele estava. - Palavra?
Podiam sair os dois do país até os ânimos acalmarem.
- Ajudavam-me no Bulldog. - No Bulldog?
É um bar inglês que abri em Paris.
É uma óptima ideia. Porque não?
Nunca fui boa a Francês.
Tudo bem. É um bar inglês.
Desde que saiba dizer “não”, não há problema.
- Bem... - Dra, Babs.
Também nunca gostaste do Globe.
Encontramo-nos na Estação de Victoria, amanhã, às onze horas.
Podemos ir até França. Não é preciso passaporte.
- Está bem. - Esplêndido!
Os franciús vão adorar ver uma verdadeira criada inglesa.
Agora tenho mesmo de ir. Sabes como é o Forsythe.
O silêncio é de ouro. Não digas a ninguém que estou aqui.
Juro por tudo.
- Obrigada pela ajuda. - Não tem de quê.
Levo-a ao elevador.
Está a saber-lhe bem, Inspector?
A minha mulher está a tirar um curso na Escola Continental de Cozinha.
Não sabem que é preciso um pequeno almoço inglês 3 vezes por dia.
- Não me refiro a um café complet. - Como diz?
Um café com 1 cm de altura e um pãozinho doce cheio de ar.
- Foi o meu pequeno-almoço. - Compreendo.
Eu cá gosto mais de flocos de aveia.
Com licença. Isto acaba de chegar.
É o resultado da análise à nota com que o Blaney pagou o hotel.
A nota tem vestígios de pó-de-arroz idêntico ao de Mrs. Blaney.
- Obrigado. - Obrigado, Inspector.
Afinal, tivemos sorte.
- Parece-me que isto arruma o caso. - E o que parece.
Nunca apanhei um tipo destes. Como é que eles são?
Variam, mas não muito.
Odeiam mulheres e são na maioria impotentes.
- Impotentes? - Não confunda violação com potência.
Na fase mais avançada da doença, é matar que os excita, não o sexo.
Acima de tudo, são sádicos.
- Isso sabe o que é, com certeza. - Sim, Inspector.
Senão, pode informar-se sobre isso no pedido de divórcio de Mrs. Blaney.
Fala-nos dos hábitos do nosso herói.
Pode ligar. Inspector-Chefe Oxford.
Chamo-me Forsythe, Inspector. Felix Forsythe.
O gerente do Globe, em Covent Garden.
Penso que está encarregado dos casos do estrangulador.
Sim, é verdade.
Tenho informações para dar.
O homem que procuram, aquele com remendos no casaco.
Conheço-o. Trabalhou aqui como barman.
Chama-se Richard Blaney. É um verdadeiro patife.
Tem a certeza absoluta de que é o mesmo homem?
A sua empregada está com ele?
Esteve fora toda a noite e ainda não voltou.
É meu dever dizer-lhe que penso que ela corre um grande perigo.
- Isto se ainda estiver viva. - Obrigado pela sua informação.
Diga-me, qual é o aspecto dessa sua empregada?
Numa coisa pode ficar descansado. Ela estava viva às oito da manhã.
Às oito da manhã?
Onde é que ela está? Abrimos às 11:00!
Mas volta aqui ou não? Deixou cá a roupa toda!
Penso que acabará por aparecer.
Hoje, as senhoras preferem abandonar a honra do que a roupa.
Obrigado, Mr. Forsythe. Vou mandar aí alguém.
Era o Forsythe, o gerente do Globe.
Ainda bem que não estou no negócio das batatas.
- Já tenho os meus problemas. - É como dizes, Bob.
O negócio das batatas é um veneno.
Custa uma fortuna apanhá-las e transportá-las.
E, no final, não rendem nada. Normalmente, nem se vendem.
Vou mandar um carregamento para o Lincolnshire.
E que vão eles fazer? Plantá-las outra vez.
- E há gente a passar fome. - É verdade, Jim. E sede.
Bebe uma com o tio Bob.
Boa tarde!
Por onde andou? O meio dia de folga foi ontem!
E arriscou-se muito, ao passar a noite com um assassino.
- Não passei a noite com ninguém. - Ora.
Levou-lhe a roupa e ficou fora.
- Não se meta nisto! - Não me fale assim!
Pensei que pudesse ser a próxima.
- Até liguei à polícia. - À polícia?
Vão mandar alguém para falar consigo.
- Porquê? - Porque querem o seu amante.
Querem apanhá-lo e pô-lo onde ele não mate mais ninguém.
E quanto mais depressa estiver na prisão, melhor!
Não fale dele assim!
Tem muita sorte em estar vival
Se não estivesse tão ocupado, eu próprio a levava. Quando fechar...
Não estarei cá! Enfie o emprego onde quiser!
Volte aqui!
Tem onde ficar?
- É você, Bob. - Sim.
- Duvi-a discutir com o Forsythe. - É um canalha.
Claro que é.
Pode ficar em minha casa até arranjar alguma coisa.
Não vou cá estar. Vou uns dias ao norte.
- Sem condições? - Pareço-lhe esse tipo de homem?
Todos os homens são desse tipo.
- Vai-se mesmo embora? - Claro, esta noite.
Fica com à casa por sua conta.
Se quiser, vou buscar as suas coisas ao Globe.
Não posso fazer mais nada.
Obrigada. Fico só uma noite.
- Como queira. - Amanhã, vou a...
À casa da minha irmã em Southall.
- Vai deixar o Dick em apuros. - Ele tem de decidir o que fazer.
Gostava de ajudá-lo. Onde é que ele está escondido?
Não posso dizer-lhe. Prometi.
Vá lá. Você sabe que o Dick e eu sempre fomos amigos.
Não posso.
Está bem. Guarde o seu segredinho.
Mudar de emprego pode ser uma bênção. Tira-nos da rotina.
Uma rapariga como você devia ir conhecer o mundo.
O Cabo, Califórnia, Jaffa... era para onde eu ia, se pudesse sair daqui.
Mas você pode fazer o que quiser.
Tem a vida toda à sua frente.
Chegámos. Vivo no segundo andar.
Não sei se sabe, Babs,
mas você é o meu tipo de mulher.
- És tu, Tim? - Olá, querida.
- Tens fome? - Sim!
Óptimo. Trago já o jantar.
E uma soupe de poisson, querido.
- Sei que vais gostar. - Não duvido.
Não esperes por mim. Vou tratar do próximo prato.
Bem... há novidades no caso? Revelações sensacionais?
Não. Mas ficarei contente quando apanharmos Mr. Richard Blaney.
Fazem ideia onde possa estar?
Não. À nossa única pista deixou hoje o emprego.
- Também não sei onde ela está. - Tens a certeza que é mesmo ele?
Sim. Nem sequer há a complicação de outro suspeito.
Tem de ser ele.
Foi identificado a sair da agência matrimonial
no momento em que a ex foi morta.
Temos as roupas que ele mandou limpar à pressa.
E temos os indícios do pó e do albergue do Exército de Salvação.
Não estou a perceber, querido.
As raparigas do Exército de Salvação não usam maquilhagem.
Não, o Blaney dormiu anteontem num albergue do Exército de Salvação.
- Dormiu, querido? - Sim.
E até lhes disse o nome.
Achas que um ex-ofícial da RAF dormiria lá, se tivesse dinheiro?
- Não, não acho. - Vamos admitir que não tinha.
Ontem à noite, porém, dormiu no Coburg Hotel em Bayswater
e pagou um quarto caríssimo com uma nota de dez libras.
A nota tinha vestígios do pó-de-arroz de Mrs. Blaney.
O assassino não só estrangulou Mrs. Blaney, como também a roubou.
Dal...
Blaney é o ladrão e também o assassino.
Isso arruma a questão.
Acho que sim.
E há uma empregada de mesa no clube de Mrs. Blaney
que também viu a agressividade de Blaney para com a mulher.
Ele não foi muito discreto, pois não?
Não. A discrição não é o forte de um psicopata,
e é isso que ele é.
Devias ver o pedido de divórcio da mulher. Que tem esta sopa?
Porquê? Não gostas?
É deliciosa.
Mas acho os ingredientes...
... algo intrigantes.
Tem truta salmonada, pexelim,
congro, peixe-de-são-pedro,
sardinhas e xarroco.
Como isso deve ter sido satisfatório,
pensei que uma simples ave assada seria suficiente.
Caille aux raisins.
Codorniz com... uvas.
- Confesso que estou preocupado. - Com Mr. Blaney?
Fugiu com uma empregada de bar com quem trabalhava.
Acho que ela corre um grande perigo.
Estás enganado, Tim. Totalmente enganado.
Não pode ser esse homem.
- Quanto tempo esteve ele casado? - Dez anos.
Bem... aí tens.
Um crime de passion após tanto tempo?
Olha para nós. Só estamos casados há oito anos
e tu já mal consegues manter os olhos abertos à noite.
Sim, mas não te bato,
ou obrigo a fazer coisas degradantes.
Não, os indícios falam por si.
E não podes fazer um juízo normal sobre assassinos psicopatas.
Podem despertar a qualquer momento.
Temos de o encontrar antes do seu... apetite voltar a ser aguçado.
Deus Todo-poderoso!
Até depois.
Cabra! Onde está o maldito alfinete?
Está a derramar a carga!
- O quê? - As batatas estão a cair!
Viste o que eu vi?
Que se passa?
Quem é? - Talvez nos possa dizer.
- Desaparece daqui! - Que se passa?
A Brenda não chegava. Tinhas de matar outra rapariga!
- Que rapariga? - Aquela com quem estavas ontem.
- A Babs? - Como se não soubesses.
Estrangulaste-a, como as outras!
Foi estrangulada?
Deixa-te de teatros comigo. Levanta-te e desaparece!
Eu própria chamaria a polícia, mas ficaria envolvida.
Não acredito. Não posso acreditar!
É verdade. Deu agora na rádio.
Encontraram-na num camião de batatas.
- O dono do bar identificou-a. - Ele sabe. Foi ele que a pôs lá.
- Estive aqui toda a noite. - Mentiroso! Não acredito em ti.
Pouco importa que não acredites.
Disseram na rádio que ela estava morta há 12 horas
quando a encontraram às 3 da manhã.
Portanto, foi morta antes das 3 da tarde de ontem.
O Dick esteve connosco desde que ela saiu até irmos para a cama.
- Pobre miúda. - Continuo a não acreditar.
A hora da morte é uma suposição.
Fomos deitar-nos às 11:00. O Dick estava aqui.
Não podem ter errado por oito horas. Dicko?
Não vês? Estás ilibado. Podemos dar-te um alibi.
Sim. Acho que podem.
Vamos dizer à polícia que estavas aqui connosco.
Farias isso agora, antes de partir?
Claro.
Nem penses! A não ser que queiras ser preso por dar abrigo a um criminoso.
Ele não é um criminoso.
A polícia acha que sim. E há muitas provas.
Nós sabemos que ele não matou Miss Milligan. Ele estava aqui.
Nós não sabemos que ele não a matou.
A hora na rádio pode ser uma armadilha.
O que é certo, se fores à polícia,
é acusarem-te de seres cúmplice.
Não nos deixarão partir e seremos provavelmente presos.
Bem, a Hetty tem razão. Percebes isso, Dicko, não percebes?
Não vais à polícia?
- Como? Tu ouviste a Hetty. - És o meu único alibi!
Tenho de ir para Paris. Não posso ficar aqui.
Mas podes ver-me ir para a prisão!
- É isso? - Não. Encontrarão o estrangulador.
Que cobardes! É assim, não é?
Que dois canalhas!
Se é isso que achas, é melhor ires!
Vou chamar o gerente.
Para te envolveres? Não te preocupes, eu vou.
Sou exigente com quem passo as minhas últimas horas de liberdade.
Eu sugeria que viesses para Paris trabalhar no bar,
mas estão a vigiar todos os portos e estações.
Isso deixa-te de fora, então. A tua responsabilidade termina aqui.
Desimpeçam a área, por favor. Recuem, por favor.
Está cá metade da polícia de Londres.
Pois. Torna-se difícil enganar no peso.
Devem estar a perguntar se alguém viu o Blaney a pôr a Babs no camião.
- Achas que foi ele? - É o mais lógico.
Porquê? Tu não?
Não gosto de denunciar os amigos.
Que estás a dizer? O Blaney não era meu amigo.
- Despedi-o por roubar. - Palavra?
O Blaney era um ladrão. Patife.
Disse ao Inspector Chefe. Ele não acreditou.
Agora já deve ter mudado de tom.
- Achas? - Sem dúvida.
Já não estava tão arrogante hoje às sete da manhã.
Fui à Scotland Yard para a identificar.
Através de fotos. Tiraram-nas e mandaram-nas logo para baixo.
- Não foi muito agradável. - Há quem tenha muita sorte.
É melhor ir andando.
O bar hoje vai estar concorrido. As pessoas são mórbidas.
Se são! Identificar raparigas mortas logo de manhãzinha.
Até depois.
Meu Deus, Dick!
Que fazes aqui?
Não tinha para onde ir. Às pessoas com quem estava foram-se embora.
Disseste que se alguma vez precisasse de alguma coisa...
Sim, mas arriscaste-te muito vindo aqui esta manhã.
Isto está repleto de chuis. Espera.
É melhor ficares em minha casa por um dia ou dois.
Sim. Pensei nisso, caso tivesses espaço.
Sei que não devia envolver-te.
Tens de acreditar em mim. Não matei ninguém!
Tudo isto é uma loucura! Tu conheces-me.
- Não faria uma coisa destas. - Claro que não.
A polícia, como de costume, percebeu tudo ao contrário.
Este tipo de crimes confunde as pessoas.
Esse homem deve ser um tarado sexual.
Nota que há mulheres que estão mesmo a pedi-las.
Mas tu? Não és desse tipo.
Não te preocupes.
Fizeste bem em vir ter comigo.
- Sabes onde é a minha casa? - Sim.
Vou à frente com o saco. Assim, darás menos nas vistas.
Dá a volta grande. Desce até ao Strand
e depois sobe Southampton Street.
- Está bem? - Sim.
Muito bem, rapaz! Entra.
Põe-te à vontade.
- Muito confortável. - Sim, é o meu ninho.
O meu lar, aquele sítio onde têm sempre de nos aceitar.
Era o que a minha mãe costumava dizer. Tu conheceste-a.
- Sim. - Uma grande senhora.
- Vou para a loja. Até logo! - Sim, claro.
Há comida na cozinha. As bebidas estão aqui. Fica à vontade.
Bob, estou muito grato por tudo. Tu sabes isso.
Já te disse para não pensares nisso.
Faz-me um favor, está bem?
- Afasta-te das janelas. - Sim. Desculpa.
Adeusinho.
Não faças nada que eu não fizesse.
Richard lan Blaney?
- Sim. O que é isto? - Está preso.
- Isto é necessário? - Sim, com patifes da sua laia.
- Isto é seu? - Sim.
- Obrigado. Foi muito útil. - No que eu puder, Sargento.
Receio que não haja recompensa.
Bem, é nosso dever ajudar.
Se precisarem de mais alguma coisa, estarei na minha loja.
Muito bem. Sabemos onde está.
Como vai o violino do seu miúdo?
- Richard lan Blaney? - Sim.
Será detido pela sua ligação com os homicídios
de Brenda Blaney, Barbara Milligan e outras.
Não é obrigado a falar,
mas tudo o que disser poderá ser usado contra si.
Mr. Oxford, pode chegar aqui um instante?
Rusk. É o Rusk!
Segurem-no. Onde encontraram isto?
- Em Henrietta Street. - Alguma identificação?
Miss Barbara Milligan, The Globe,
Covent Garden, Londres, WC2.
- Chegaram a um veredicto? - Chegámos.
Consideram Richard lan Blaney culpado ou inocente do homicídio...
...lan Blaney,
foi considerado culpado de um terrível crime.
Não me deterei na sua hedionda natureza.
Mas não deve alimentar qualquer expectativa ou esperança
de poder fugir às consequências.
Cumprirá uma pena de prisão perpétua
não inferior a 25 anos.
Foi o Rusk! Eu disse-vos!
Já disse que foi o Rusk!
Rusk, onde estás?
Um destes dias, canalha!
Onde estás? Rusk?
Hei-de apanhar-te e matar-te, canalha!
Não tenho nada a perder! Bem posso fazer aquilo por que fui preso!
Lembra-te disso!
Foi o Rusk.
Já disse que foi o Rusk.
Rusk? Rusk, onde estás?
Hei-de apanhar-te e matar-te, canalha!
Não tenho nada a perder. Bem posso fazer aquilo por que fui preso.
Lembra-te disso!
- Vê aquele letreiro? - Sim.
É o tipo louro por baixo. Viu-o?
Sim.
Vamos dar a volta outra vez e quero uma boa fotografia.
Sim, lembro-me dele. Veio cá duas ou três vezes.
Todos os negócios têm a sua cruz.
- E a sua são homens como este? - Exactamente.
Livramo-nos bem da maioria, mas Mr. Robinson era muito insistente.
- Não desistia. - Mr. Robinson?
Sim, é o nome dele.
Aqui está. Mr. William Robinson.
Queria que lhe arranjássemos mulheres que gostassem,
bem... de certas peculiaridades.
Sexualmente masoquistas? Que gostassem de sofrer?
- Esse tipo de coisas? - Precisamente.
Pode ver por si próprio.
Naturalmente, dissemos-lhe que não podíamos ajudá-lo, mas ele voltava.
É provável que não conseguindo o que queria pela vossa agência,
Mr. Robinson recorresse a outras? - Sim, muito provável.
Este tipo de homens faz tudo para obter o que quer.
Desculpe, Inspector.
Têm algum motivo especial para ver Mr. Robinson?
Sim, Miss Barling. E gostaria que a minha visita fosse confidencial.
Claro.
Chamem o médico, depressa. Parece caso para ambulância.
Eu disse-te que não era o Blaney.
Disse-te que estavas no caminho errado.
A intuição de uma mulher vale mais do que qualquer laboratório.
Porque não o ensinam nas escolas de polícia?
Então achas que foi o Rusk?
Claro. Qualquer um vê isso.
Ele conhecia Mrs. Blaney e a Barbara qualquer coisa?
- Sim. - AÍ tens.
O homem é um tarado sexual.
Foi por isso que pôs as roupas na mala do Blaney.
Não temos provas disso.
É lógico.
Não queres dizer intuição?
Que diz a tua intuição que me apetece jantar?
Bife e uma batata assada.
Mas vais comer pied de porc à la mode de Caens.
- Parece chispe! - Fé.
Fi-lo no mesmo molho que os franceses usam para as tripas.
E animador.
Quando é que vais prender este Mr. Robinson,
ou Rusk, ou lá o que é?
Quando tiver a prova de que preciso. É mais lento do que a intuição.
Quando a terás?
Dentro de minutos, espero.
Palavra?
Seu maroto. Conta.
Bem...
Se Rusk for o assassino, também viajou no camião com a vítima.
Como sabemos isso?
Já viste algum cadáver sair sozinho de uma saca amarrada?
Porque tiraria ele o cadáver da saca?
E óbvio que procurava qualquer coisa.
Como sabemos isso?
O cadáver estava em rigor mortis.
Ele partiu-lhe os dedos para obter o que seguravam.
Seria tão bom voltar a ter pão normal nesta casa.
Que achas que seguravam?
Um medalhão? Um alfinete? Uma cruz!
Algo que o incriminaria.
Algo de que deu pela falta quando largou o corpo.
Um lenço com monograma, talvez.
Acho que não foi uma cruz.
Bem...
Não vejo porque não. Às taras religiosas e sexuais estão ligadas.
Seja como for, fosse o que fosse, ele encontrou o objecto,
o que foi um azar para nós.
Mas tivemos sorte numa coisa.
O camionista disse-nos que parou uma vez durante a viagem,
numa tasca algures fora de Londres.
Uma tasca?
É um... café frequentado por camionistas, querida.
Servem comida simples, como sanduíches de bacon e ovo,
salsichas e puré de batata, chávenas de chá e café.
Porque é que foi uma sorte ele ter parado lá?
Não é o facto de ter parado,
o que é importante é ter parado só uma vez.
O nosso homem deve ter saído do camião nesse café.
Mandei lá o Sargento Spearman, para ver se alguém se lembra do Rusk.
Estou à espera dele a qualquer momento.
Come. É melhor acabares antes dele chegar.
Saboroso, muito saboroso. Mas não tem muito que comer.
Não vale a pena empanturrares-te.
Vou comer o meu enquanto bato as claras para o soufllé.
- Boa noite, Sargento. - Interrompo?
- De maneira nenhuma. Entre. - Obrigado, Inspector.
Pouse o chapéu e o casaco no sofá.
Boa noite, Sargento Spearman. Que quer beber?
Boa noite. Não sei se...
Tudo bem. Já não está de serviço.
Que tal uma Margarita? É delicioso.
Tequila, triple sec,
sumo de limão e... sal na borda do copo.
- Vai adorar. - Obrigado, minha senhora.
O Sargento não cabe em si de satisfação.
- Desembuche. - Pois sim.
A mulher que serve no café
identificou o Rusk pela fotografia
como tendo estado no café na noite em que o corpo foi descoberto.
E não é tudo.
- Está à espera do rufar de tambores? - Não, Inspector. Peço desculpa.
A mulher também disse que o Rusk estava desgrenhado, cheio de pó
e pediu uma escova de fato.
Foi esta à escova.
Está a ver aqui?
Que acha, Spearman? Pó de batata?
Aqui tem, Sargento.
Saúde.
- Saúde, minha senhora. - QOuviste tudo?
- Sim, eu disse-te. Sempre o soube. - Exactamente.
- Leve isto já ao laboratório. - Muito bem, Inspector.
Parece que prendemos o homem errado.
"Prendemos'”? Foste tu que o prendeste.
Pode ir, Spearman.
- Boa noite. - Não acabou a bebida.
Lamento. Tenho de ir já para o laboratório.
Boa noite, Spearman. Excelente trabalho.
Obrigado.
Pobre Mr. Blaney. Tens de o libertar, Tim, imediatamente.
Está no hospital neste momento.
Vou pedir ao adjunto do comissário que reabra o processo.
Ele não vai gostar, mas há provas suficientes para uma absolvição.
Ele será compensado?
Receberá algum dinheiro, mas não se podem compensar estes casos.
Pobre homem.
O mínimo que podes fazer é convidá-lo para um óptimo jantar.
Vejamos.
Terá de ser algo substancial.
Penso que um caneton aux cerises.
- Que é isso? - Pato...
... com um molho espesso de cereja.
Depois da comida da prisão, suponho que comerá seja o que for.
Com licença.
Tenho de ver se o meu soufllé já começou a subir.
Olha!
Os comprimidos fizeram efeito?
- Dorme como um bebé. - Deste-lhe os suficientes?
Bolas, tomou meia dúzia.
Óptimo. Vou apanhar aquele canalha do Rusk.
Está bem. Vamos certificar-nos.
É agora ou nunca! Tenho de voltar amanhã para a prisão.
George? George!
Tudo bem, George?
É melhor ires. Vê se acabas com ele.
Leva esta tira de mica para abrir a porta dele. Pode estar fechada.
Doutor? Enfermeira?
Traga um trolley, enfermeira.
Não há indícios de um acidente cerebral.
Vamos pô-lo sob observação.
Será epiléptico ou diabético?
Não é muito provável, no emprego dele.
Vamos precisar de amostras de sangue.
Comprimidos para dormir! Deram-lhe comprimidos para dormir.
- Boa noite. - Boa noite.
Está?
Santo Deus! Quando foi isso?
Certo. Como?
Sim. Cinco minutos. Espero lá fora.
Vou sair! O Blaney fugiu e aposto que sei para onde foi.
Tenho pensado se o Blaney se tentou suicidar,
ou se só queria ir para o hospital. Agora, claro, temos a resposta.
Mr. Rusk...
Não traz a sua gravata.
Eu...